Die Gedichte der Moderne (oder auch "modernistische Gedichte" oder "modernistische Poesie" genannt) sind Texte, die der klassischen Struktur der Poesie folgen, sich jedoch innerhalb der kulturellen und literarischen Strömung befinden, die als Modernismus bezeichnet wird..
Unter den bekanntesten Autoren der modernistischen Poesie können wir auf Persönlichkeiten wie Leopoldo Lugones, Tomás Morales Castellano, Rubén Darío oder Ernesto Noboa y Caamaño verweisen.
Die literarische Moderne befindet sich in der Regel zwischen 1888 und 1910. Unter den Hauptmerkmale der Gedichte der Moderne wir können auffallen:
Unter den Hauptthemen sticht die Suche nach Harmonie in einer unharmonischen Welt hervor, zusammen mit dem Wunsch nach Fülle und Perfektion. Darüber hinaus fallen folgende thematische Kerne auf:
Es gibt viele modernistische Dichter, sowohl in Spanien als auch in Lateinamerika. Der Ruhm einiger von ihnen wurde auf das Staatsgebiet verbannt, während andere weltweit bekannt waren, wie es bei Rubén Darío der Fall ist.
Verfasser: Leopoldo Lugones (Argentinien)
Lass die Rosen und die Tage fallen
wieder sicher von meinem Garten.
Es sind immer noch Rosen darin, und sie übrigens,
Besseres Parfüm, wenn sie zu spät sind.
Wenn Sie Ihre Melancholie ablegen,
wenn ich nackter und steifer scheine,
er muss dich unter seinem toten Gold halten
edelste und dunklere Veilchen.
Fürchte den Sturz nicht, wenn er gekommen ist.
Obwohl die Blume fällt, bleibt der Zweig.
Der Ast bleibt, um das Nest zu machen.
Und wie jetzt, wenn es blüht, entzündet es sich,
trockener Baumstamm, Ihre Pflanzen angezündet,
brennende Rosen werden dich in die Flamme werfen.
Verfasser: Leopoldo Lugones (Argentinien)
Als sich Ihre intakte Jugend ergab,
tauchte mit naiver Schlamperei auf,
dein zarter Hals des Oberteils
breitblütig. In Opulenz,
aus dem einsamen Wohnzimmer, mein Schatz
er bot dir seinen zweideutigen Genuss an
die Präsenz sehr nahe fühlen
des vertrauten Elfen, Rose und Hermelin.
Als würde ein wechselndes Band ausfallen,
verbreiten ihre Farbe am Strand
der Nachmittag. Löse deine Röte auf,
in heimtückischen Honigen meine Sophistik,
und vom brüderlichen Himmel dasselbe
Stern sah uns in die Augen.
Verfasser: Leopoldo Lugones (Argentinien)
Der unterstellte Moschus der Bramas
im Wind verstreut und pünktlich
Dschungel roch nach einem
Frau. Von den seltsamen Sehenswürdigkeiten
Sie tauchten in Ihrem Bruna Gaze Cendal auf,
schwarze Spitze und argentinische Lamas,
mit deinen bloßen Armen, dass die Zweige
sie leckten, als sie vorbeikamen, betrunken auf dem Mond.
Die Nacht vermischte sich mit deinen Haaren,
Ihre Augen waren in Funkeln überflutet
der heiligen Liebe; die Brise von den Hügeln
hüllte dich in die Kühle der Ferne
Quellen und alle Aromen
aus meinem Garten in deinen Händen synthetisiert.
Verfasser: Enrique Larreta (Argentinien)
Es ist ein immenses, grenzenloses Geheimnis
das folgt ihm, bewegt sich weg, geht ihm voraus,
als der gleiche Horizont. Nichts kann
Halte dein schnelles, dein zerrissenes zurück
laufen, wenn es scheint, dass ein geflügelter
Wind trägt dich. Wenn er weitermacht und nachgibt
zu diesem brutalen Vergnügen und absichtlich veröffentlicht
Erweichen Sie dem außer Kontrolle geratenen Hengst den Zügel.
Wut, die verweilt und rutscht
über die andere Wut. Er ist das Leben
alles, alles Glück, gut oder schlecht,
der großen Einsamkeit. Unendlicher Traum
das schießt vor sich hin, als ob verloren
Boleadora, ihr Eifer, ihre Liebe, ihr Schrei.
Verfasser: Enrique Larreta (Argentinien)
Geh, geh, Zigeuner, der mit den roten Kämmen.
Zigeuner, der Zigeuner, der mit dem unreinen Geruch.
Nelkenvase. Zacatín von Läusen.
Aber nein, geh nicht. Hier hast du das schwer.
Hier ist meine Hand. Nagel, nagel deine Augen,
steck sie in meine, wenn du willst. Ich schwöre dir
über Ihre Reize und Lockbreaker
und gestohlene chusquines, dass ich den Zauber nicht fürchte
von Ihren Wimpern, obwohl jeder weiß, was Sie setzen
in ihnen ein gewisser Rußdengue, ein gewisser Untergang
Fleck von Lampen mit ihren Anrufungen.
Ah! Sirup Zigeuner, klebrig und weit weg
wie deine Stimme, ah, geh, geh so schnell wie möglich. Aber
Geh noch nicht, geh nicht, Zigeuner.
Verfasser: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivien)
Sohn, ich bin von meiner Rasse; läuft in meinen Adern
Blut der stolzen Eroberer.
Meine Großeltern errichteten Türme und Zinnen;
Die Troubadoure feierten seinen Ruhm.
In diesem Blut gibt es rote und blaue Wellen;
Mein Schild ist Glanz und Anstand von einem Solar.
(In Cambo de Sinople, Gürtel von Gules
mit heftigen Goldbaggern verschlungen).
Sie wachen in meinem Kopf mit den Komplimenten auf
von seinem rauen Adel die Chroniken,
neblige Atavismen, vage Erinnerungen
und eine Herde verwirrter Beschwörungen.
Sie erleuchten mich plötzlich mit einem flüchtigen Schein,
Blitz, den ich reparieren möchte, vergebens ...
Was kämpfst du, in welchen Klöstern, in welcher Burg?
Schwert, Kreuz oder Leier hatte ich in der Hand ... ?
Verfasser: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivien)
Imaginäre Pilgertaube
dass du die letzten Lieben entflammst;
Seele des Lichts, der Musik und der Blumen
imaginäre Pilgertaube.
Fliege über den einsamen Felsen
das badet das Gletschermeer der Sorgen;
Bei Ihrem Gewicht gibt es einen Strahl der Brillanz,
auf dem düsteren einsamen Felsen ...
Fliege über den einsamen Felsen
Wandertaube, Schneeflügel
wie ein göttlicher Wirt, so ein kleiner Flügel ...
Wie eine Schneeflocke; göttlicher Flügel,
Schneeflocke, Lilie, Wirt, Dunst,
imaginäre Pilgertaube ...
Verfasser: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivien)
Das Zittern stieg auf
kam vom Stiel,
und die Brise fegte sie weg
über dem trüben Wasser des Sumpfes.
Eine außer Kontrolle geratene Welle
öffnete ihren bitteren Busen
und verengte die zitternde Rose
öffnete sie in seinen Armen.
Sie schwammen auf dem Wasser
die Blätter als verstümmelte Glieder
und verwirrt mit dem schwarzen Schlamm
Schwarz, noch mehr als Schlamm, drehte sich um,
aber in den reinen und ruhigen Nächten
es fühlte sich an, als würde man im Weltraum herumwandern
ein leichter Geruch nach Rose
über dem trüben Wasser des Sumpfes.
Verfasser: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivien)
Kräuselige Wellen haften an den Mähnen
von den rauen Rossen der Winde;
beleuchtet von rötlichen Leuchten,
Wenn er auf einem Amboss aus Bergen ist, schlägt sein Hammer den Donner.
Kreppwellen, die die Wolken verdecken
mit ihren zerrissenen und blutigen Körpern,
das verblasste langsam in den Dämmerungen,
trübe Augen der Nacht, umgeben von Geheimnissen.
Knusprige Wellen, die die Liebe schützen
von den schrecklichen Monstern in ihrem Busen,
wenn die große Stimme der Stürme singt
sein wildes Epithalamium, wie eine gigantische Hymne.
Kreppwellen, die an die Strände geworfen werden
gekrönt von riesigen Schneeverwehungen,
wo sie mit krampfhaftem Schluchzen stören
die gleichgültige Stille der Nacht des Eises.
Verfasser: Carlos Pezoa Veliz (Chili)
Du hast Abgrundaugen, Haare
voller Licht und Schatten wie der Fluss
das gleitet seinen wilden Fluss,
Der Kuss des Mondes hallt nach.
Nichts rockt mehr als deine Hüfte,
rebelliere gegen den Druck des Kleides ...
Es ist Sommer in deinem dauerhaften Blut
und auf deinen Lippen ewiger Frühling.
Schön draußen, um in Ihrem Schoß zu schmelzen
der Todeskuss mit deinem Arm ...
Atme träge aus wie ein Gott,
Haare als Girlande haben,
so dass die Berührung eines brennenden Fleisches
Die Leiche zittert in deinem Rock ...
Verfasser: Carlos Pezoa Veliz (Chili)
Auf dem Feld das verdorrte Wasser
fällt gut, anmutig, leicht;
mit dem Wasser fällt die Angst:
Regen
Und dann nur noch in einem großen Stück,
Ich liege im Bett, ich liege krank,
Traurigkeit abschrecken,
ich schlafe.
Aber das Wasser hat gewimmert
neben mir müde, leicht;
Ich wache erschrocken auf:
Regen
Also, tot vor Angst
vor dem riesigen Panorama,
während das schlaffe Wasser fällt,
Meiner Ansicht nach.
Verfasser: Carlos Pezoa Veliz (Chili)
Mit einer Leiche im Schlepptau,
Friedhofsstraße,
meditativer Fortschritt
die armen Angarilleros.
Vier Laternen steigen herab
von Marga-Marga in Richtung Stadt,
vier melancholische Lichter
das bringt seine Überlegungen zum Weinen;
vier Eichenhölzer,
vier alte Gefährten ...
Eine müde Stimme fleht
für den ewigen Frieden der Toten;
Wandergeräusche, Silhouetten
von dunklen Bäumen, unheimlich.
Weit weg im Schatten,
das Heulen von Hunden
und das Vergängliche murrte
der nostalgischen Echos ...
Blasen Sie die Puelche. Eine Stimme sagt:
-Der Regenguss kommt Bruder.
Eine andere Stimme murmelt: -Bruder,
wir beten für ihn, wir beten.
Calla in den krummen Röcken
das Heulen von Hunden;
immens, seltsam, absteigen
Stille über Nacht;
beeilen Sie sich mit ihren Antworten
die armen Angarilleros,
und jemand wiederholt: -Bruder,
der Regenguss hält nicht länger an;
Es ist vier Uhr, das Wasser kommt,
wir beten für ihn, wir beten.
Und wie der Regen beginnt,
Ich verabschiede mich von dieser Beerdigung,
Spornpickel zu meinem Pferd
und in den Berg gehe ich hinein.
Und dort im dunklen Berg,
Wer war er? Weinen denke ich:
-Ein armer anonymer Teufel
der eines Tages aus der Ferne kam,
Jemand, der die Felder liebte,
wer liebte die Sonne, wer liebte den Weg,
Wohin geht das Leben?,
wo er, armer Bauer,
Eines Nachmittags fand man Vergessenheit,
krank, müde, alt.
Verfasser: Pablo Neruda (Chile)
ZWISCHEN Schatten und Raum zwischen Beilagen und Jungfrauen,
begabt mit einem einzigartigen Herzen und schrecklichen Träumen,
abrupt blass, auf der Stirn verwelkt
und trauert um einen wütenden Witwer für jeden Tag des Lebens,
Ja, für jedes unsichtbare Wasser, das ich schläfrig trinke
und von jedem Geräusch, das ich zitternd umarme,
Ich habe den gleichen abwesenden Durst und das gleiche Erkältungsfieber
ein Ohr, das geboren wird, eine indirekte Qual,
als ob Diebe oder Geister angekommen wären,
und in einer tiefen, festen Verlängerungsschale,
wie ein gedemütigter Kellner, wie eine kleine Glocke
heiser,
wie ein alter Spiegel, wie ein Geruch von allein zu Hause
in die Gäste nachts wahnsinnig betrunken eintreten,
und es riecht nach Kleidung, die auf den Boden geworfen wird, und es fehlen Blumen
-möglicherweise sonst noch weniger melancholisch-,
aber die Wahrheit, plötzlich, der Wind, der meine Brust peitscht,
Die Nächte der unendlichen Substanz fielen in mein Schlafzimmer,
der Lärm eines Tages, der vor Opfern brennt
sie fragen mich mit Melancholie, was in mir prophetisch ist
und ein Klopfen von Gegenständen, die anrufen, ohne beantwortet zu werden
es gibt und eine unerbittliche Bewegung und einen verwirrenden Namen.
Verfasser: José Asunción Silva (Kolumbien)
Ihr rosiger und reiner Teint, Ihre anmutigen Formen
Von Statuen von Tanagra, dein Geruch nach Flieder,
Das Karminrot deines Mundes, der glatten Lippen;
Die brennenden Blicke Ihrer Pupillen,
Der Rhythmus deines Schrittes, deine verschleierte Stimme,
Deine Haare das normalerweise, wenn du sie durcheinander bringst
Deine feine weiße Hand hat alle Grübchen,
Bedecke dich wie einen Umhang einer feinen Königin;
Ihre Stimme, Ihre Gesten, Sie werden nicht überrascht sein;
All das schreit schon nach einem Mann.
Verfasser: José Asunción Silva (Kolumbien)
In deinem Zimmer hast du,
In einer zerbrechlichen Urne,
Genagelte Schmetterlinge,
Was ist, wenn brillant
Sonnenstrahl berührt sie,
Sie sehen aus wie Perlmutt
Oder Stücke des Himmels,
Nachmittagshimmel,
Oder undurchsichtiges Glitzern
Weichflügelig;
Und da sind die blauen
Töchter der Luft,
Für immer behoben
Die beweglichen Flügel,
Die Flügel, Pilger
Von unbekannten Tälern,
Das gefällt den Wünschen
Von deiner liebenden Seele
Im Morgengrauen scheinen sie
Auferstehen,
Wenn aus Ihren Fenstern
Die Blätter öffnen sich
Und die Sonne scheint in deinen Augen
Und in den Kristallen!
Verfasser: José Asunción Silva (Kolumbien)
Wenn Sie in Ihren Erinnerungen eines Tages sehen
Im Nebel der Vergangenheit
Die traurige Erinnerung an mich entsteht
Von den Jahren zur Hälfte gelöscht,
Denken Sie, dass Sie immer mein Wunsch waren
Und wenn die Erinnerung an die Liebe so heilig ist
Bewege deine Brust, trübe deinen Himmel,
Fülle deine grünen Augen mit Tränen;
Ah, such mich hier auf Erden nicht
Wo ich gelebt habe, wo ich gekämpft habe,
Aber im Reich der Gräber
Wo sich Frieden und Ruhe treffen!
Verfasser: Guillermo Valencia Castillo (Kolumbien)
Es gibt einen Moment der Dämmerung
wo die Dinge am hellsten leuchten,
flüchtiger pochender Moment
von delinquenter Intensität.
Die Zweige sind samtig,
Die Türme polieren ihr Profil,
Ein Vogel vergräbt seine Silhouette
an der Saphirdecke.
Der Nachmittag ändert sich, konzentriert sich
das Licht vergessen,
und ein don süave dringt in sie ein
der melancholischen Stille,
als ob die Kugel aufheben würde
alles gut und schön,
all sein Glaube, all seine Gnade
gegen den Schatten, der kommen wird ...
Mein Wesen blüht in dieser Stunde
von mysteriöser Blüte;
Ich habe ein Zwielicht in meiner Seele,
von verträumter Gelassenheit;
Die Triebe platzen darin
der Frühlingsillusion,
und darin betrinke ich mich mit Aromen
von einem Garten, der jenseits ist! ...
Verfasser: Guillermo Valencia Castillo (Kolumbien)
Von was war eine Liebe, eine Süße
beispiellos, aus Traum und Freude gemacht,
es bleibt nur die kalte Asche übrig
das behält diesen blassen Umschlag.
Die Orchidee von fantastischer Schönheit,
der Schmetterling in seiner Polychromie
machte ihren Duft und ihre Galanterie
zu dem Schicksal, das mein Unglück behoben hat.
Über das Vergessen herrscht mein Gedächtnis vor;
von ihrem Grab reißt mein Schmerz sie weg;
Mein Glaube die Ernennung, meine Leidenschaft erwartet,
und ich bringe es mit diesem Frank zum Licht zurück
Frühlingsmorgenlächeln:
Edel, bescheiden, liebevoll und weiß!
Verfasser: José Martí (Kuba)
Seit ich deine Hand berührt habe, Lady
Weiß und nackt auf der prickelnden Party,
Im treuen Herzen versuche ich es vergebens
Die Echos werden von diesem Orchester abgeschaltet!
Vom verheerenden Walzer die unreine Note
Das in seinen Flammenarmen schwebte
Rauda hat dich mitgenommen - ohne Heilung ins Herz,
Wiederhole es und liebe meine Ohren.
Und wie viel Akkord vage und gemurmelt
Biete der kühnen Seele das schöne Land,
Fake ihnen den dunklen Geist-
Schwache Änderung der Note, dass.
Ich höre es ohne Unterlass! Zum Glanz blind,
Um mich herum sehe ich ihren Landstreicher an
Langsam bewegen sich Feuerflügel
Und meine Stirn zu gürten, um ängstlich zu liegen.
Oh! meine zitternde Hand würde es gut wissen
In der Luft stehlen Sie die geflügelte kochende Note
Und mit der Kunst der süßen Zauberei,
Hängende Oleander an die brennende Tasse,
In meinen durstigen Armen ohnmächtig
Gönnen Sie sich, Lady, Killerparfüm:
Aber ich stürze mich auf die vergiftete Tasse
Und die Liebe, die mich verzehrt, endet in mir.
Verfasser: José Martí (Kuba)
Sie ist blond: lockeres Haar
Gibt dem maurischen Auge mehr Licht:
Ich gehe seitdem eingewickelt
In einem Wirbelwind aus Gold.
Die Sommerbiene, die summt
Agiler durch die neue Blume,
Es heißt nach wie vor nicht "Grab":
"Eva" sagt: Alles ist "Eva".
Tief im Dunkeln zu den gefürchteten
Kataraktstrom:
Und die Iris leuchtet und lügt
Auf den silbernen Blättern!
Ich schaue stirnrunzelnd in die Wildnis
Der Pomp des gereizten Reittiers:
Und in der azurblauen Seele
Eine rosa Hyazinthe sprießt!
Ich gehe durch den Wald spazieren
Zur benachbarten Lagune:
Und zwischen den Zweigen sehe ich sie,
Und durch das Wasser geht er.
Die Gartenschlange
Pfeifen, spucken und ausrutschen
Durch sein Loch: die Klarheit
Es kümmert sich um mich, den Flügel zu trillern.
Ich bin Harfe, ich bin Psalter
Wo das Universum vibriert:
Ich komme von der Sonne und zur Sonne gehe ich:
Ich bin die Liebe: Ich bin der Vers!
Verfasser: Julian del Casal (Kuba)
Das gezähmte Fieber verbraucht nicht mehr
Das Verbrennen des Blutes in meinen Adern,
Nicht das Gewicht ihrer warmen Ketten
Mein schwacher Körper auf dem Bett ist taub.
Jetzt, wo mein Geist sich rühmt
Sei frei von tödlichen Strafen,
Und dass du durch die Ruhe aufsteigen kannst
Regionen von Licht und Parfüm,
Mach, oh Gott, dass sie meine Augen nicht mehr sehen
Die schreckliche Realität, die mich traurig macht
Und lassen Sie ihn in der riesigen Karawane marschieren,
Oder dass das Fieber mit seinen roten Schleier,
Verstecke dich für immer vor meinen Augen
Die Nacktheit des menschlichen Elends.
Verfasser: Julian del Casal (Kuba)
Lächeln der verstorbenen Jungfrauen
In einem weißen Samtsarg
Mit Gold belegt; Hände zusammen
Dass du dich zum Blau des Himmels erhebst
Wie fleischige Lilien; weiße Berührungen
Von blass absorbierten Neulingen
Durch himmlische Träume; frank
Lachen blonder Kinder; Auf Wiedersehen
Dass die sterbenden alten Männer senden
An geliebte Menschen; erröten
Von den feinen wandernden Wolken
Durch die Wellen des Äthers; irisierend
Diese Tauben stellen sich auf ihren Flügeln zur Schau
Beim Fliegen in Richtung Sonne; grüne Palmen
Aus den afrikanischen Wüsten; Gummi
Araber, in denen Chimären schlafen;
Blicke des blassen Wahnsinnigen
Unter den Blumen im Garten; Crepes
Womit ihre schneebedeckten Stirnen verborgen sind
Die Jungfrauen; Schwärme von Illusionen
Farbe der Rose, die in seinem Busen einschließt
Die Seele, die das Unglück nicht verletzt hat;
Schnapp mich auf den Punkt der Erde,
Dass ich krank und einsam und müde bin
Und ich möchte hochfliegen,
Weil es das geben muss, was ich geliebt habe.
Verfasser: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Sie waren als einer auf dem Schiff
sentimentale verbannte Prinzessin
das bedauerte, traurig und vergessen,
die Unbeständigkeit des Glücks.
Mit Nostalgie nach Liebe in den Augen
und chromatische Mondsteine,
Sie haben lange Stunden in einigen verbracht
romantisches und geflügeltes Wandern.
Und im Licht der Dämmerung in Niederlage,
Vielleicht hast du den Frühling beschworen
von unserer Liebe so süß und so fern!
Und deine Erinnerung, oh blasser Reisender!
Ich habe mich mit der letzten Möwe verlaufen
wer kam schluchzend an mein Ufer ...
Verfasser: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Um die ernsten Stunden zu beruhigen
Kalvarienberg des Herzens
Ich habe deine traurigen weichen Hände
dieser Barsch wie zwei Vögel
am Kreuz meines Leidens.
Um die traurigen Stunden zu erleichtern
meiner stillen Einsamkeit
es reicht mir ... zu wissen, dass du existierst!
und du begleitest mich und hilfst mir
und du gibst mir Gelassenheit.
Wenn der Asp der Langeweile an mir nagt,
Ich habe einige Bücher, die drin sind
die blutigen Stunden Myrrhe, Aloe,
die Unterstützung meiner schwachen Seele:
Heine, Samain, Laforgue, Poe
und vor allem meine Verlaine!
Und so rutscht mein Leben
-ohne Objekt oder Orientierung-
Leiden, ruhig, unterwürfig,
mit trauriger Resignation,
zwischen einem Seufzer, einem Lächeln,
etwas ungenaue Zärtlichkeit
und einige echte Schmerzen ...
Verfasser: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Es gibt Abende, an denen man es wünscht
einschiffen und ziellos verlassen,
und lautlos von einem Hafen aus,
geh weg, während der Tag stirbt;
Mach eine lange Reise
und dann in einer Wüste verloren gehen
und geheimnisvolles Meer, unentdeckt
noch von keinem Bootsfahrer.
Obwohl man weiß, dass sogar die Fernbedienung
Grenzen der unbekannten Ausläufer
Die Umwerbung ihrer Sorgen wird folgen,
und das, wenn das Trugbild verschwindet,
von den glasigen Wellen des Abgrunds
Die letzten Sirenen werden dich verführen.
Verfasser: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Sie haben eine hochmütige, mysteriöse und traurige Luft
von diesen edlen Damen, die Pantoja porträtierte:
und das dunkle Haar, der träge Blick,
und der ungenaue Mund, luziferisch und rot.
In deinen schwarzen Pupillen liegt das Geheimnis,
Der blaue Schlafvogel ist müde auf deiner Stirn,
und in der blassen Hand, die eine Rose hinterlässt,
Die Perle des erstaunlichen Ostens leuchtet.
Lächeln, das war ein Traum des göttlichen Leonardo,
halluzinierte Augen, Hände von Fornarina,
Lager von Dogaresa, Hals von Maria Estuardo,
das scheint geformt zu sein - durch göttliche Rache-
wie ein Tuberosestiel gemäht zu rollen,
wie ein Strauß Lilien unter der Guillotine.
Verfasser: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Eiskalter Nachmittag mit Regen und Monotonie.
Sie, hinter den Fenstern des blumigen Balkons,
mit dem schiffbrüchigen Blick in der grauen Ferne
Sie entlauben langsam das Herz.
Die Blütenblätter rollen verdorrt ... Langeweile, Melancholie,
Ernüchterung ... sie sagen dir zitternd, wenn du fällst,
und dein unsicherer Blick, wie ein düsterer Vogel,
flieg über die Ruinen von gestern.
Singe den harmonischen Regen. Unter dem düsteren Nachmittag
Dein letzter Traum stirbt wie eine Blume der Angst,
und in der Ferne beginnt das Gebet
heilig der Dämmerung die Stimme einer Glocke,
Sie beten die leidende verlenische Litanei:
wie es auf den Straßen regnet, in meinem Herzen.
Verfasser: Arturo Borja (Ecuador)
Oh! schmerzhafter Nachmittag das mit deinem goldenen Himmel
Sie täuschen die Freuden eines sommerlichen Niedergangs vor.
Spät! Die trockenen Blätter in ihrem Trauerchor
Sie füllen meine Seele mit einer gequälten Erkältung.
Das Lachen des Brunnens scheint mir zu weinen;
die parfümierte Luft hat den Atem von Lilien;
Sehnsüchte kommen zu mir aus einigen alten Martyrien
und mein Geist lehnt sich in Augen, die ich verehre ...
Schwarze Augen, die wie Seen des Todes entstehen
unter dem tragischen Schatten des Obsidianhaars,
Warum diese Sturheit, meine Seele träge zu lassen?,
Verfasser: Arturo Borja (Ecuador)
Mutter Wahnsinn! Ich möchte deine Masken aufsetzen.
Ich möchte in deinen Glocken die Inkohärenz trinken,
und zum Klang von Rasseln und Tamburinen
frivolisiere das Leben mit göttlicher Bewusstlosigkeit.
Mutter Wahnsinn! Gib mir sardonische Gnade
der Perorationen und der gebrochenen Wörter.
Ihre Kinder gehören der Hocharistokratie an
von dem Lachen, das weint und fröhliche Buben tanzt.
Einziges Bitterkeitskostüm aus dem Land der Citeres ...
Ich weiß, dass das Leben schwer ist, und ich weiß, dass die Freuden
Sie sind eitle Libellen, sie gähnen, sie sind Langeweile ...
Und dafür, Wahnsinn, sehne ich mich nach deinem Heilmittel,
das löst Traurigkeit auf, löscht Melancholie,
und bevölkert die Geister der Vergesslichkeit und Freuden ...
Verfasser: Arturo Borja (Ecuador)
Meine Jugend wird ernst und gelassen wie
ein abendliches Stück Landschaft im Wasser:
das Geräusch dieses ersten Blicks kochte
Frühling, langsam in meiner Schmiede entwirrt ...
Dein Lachen über Gold, Glas, Silber,
erinnert sich an ein entferntes Scherzo ...
In deinem Lachen gibt es ein Echo von Sonaten,
Tzigan Violine Pizzicato.
Im Nest deines Mundes herumtollen,
Ihr feines Lachen ist stolzer Rhythmus
das erinnert mich an einen verrückten Brunnen,
und das Tzigan Violin Pizzicato.
Sauber, klangvoll, kristallin,
sie sind Kadenzen des venezianischen Trios;
Sie haben argentinische Erinnerungen
Tzigan Violine Pizzicato.
Verfasser: Arturo Borja (Ecuador)
Der Schmerz ... Die Melancholie ...
Der finstere und düstere Nachmittag ...
Der unerbittliche und endlose Regen ...
Der Schmerz ... Die Melancholie ...
Das Leben so grau und so gemein.
Leben, Leben, Leben!
Das schwarze versteckte Elend
ohne Mitgefühl an uns nagen
und die Armen verloren die Jugend
wer hat sogar sein Herz verloren.
Warum habe ich, Herr, diese Trauer?
so jung sein wie ich?
Ich habe bereits erfüllt, was Ihr Gesetz vorschreibt:
selbst was ich nicht habe, gebe ich ...
Verfasser: Manuel Machado (Spanien)
Bis die Leute sie singen,
Die Verse sind es nicht,
und wenn die Leute sie singen,
niemand kennt den Autor mehr.
So ist der Ruhm, Guillén,
von denen, die Lieder schreiben:
höre Leute sagen
dass niemand sie geschrieben hat.
Stellen Sie sicher, dass Ihre Verse
Geh in die Stadt, um anzuhalten,
selbst wenn sie aufhören, dir zu gehören
von den anderen sein.
Das, indem man das Herz schmilzt
in der populären Seele,
was im Namen verloren geht
Du gewinnst die Ewigkeit.
Verfasser: Manuel Machado (Spanien)
Ich bin manchmal traurig
wie ein alter Herbstnachmittag;
von Saudaden ohne Namen,
von melancholischen Sorgen so voll ...
Mein Gedanke dann,
wandern Sie durch die Gräber der Toten
und um die Zypressen und Weiden
das, niedergeschlagen, verneigen sie sich ... Und ich erinnere mich
von traurigen Geschichten, ohne Poesie ... Geschichten
dass meine Haare fast weiß sind.
Verfasser: Manuel Machado (Spanien)
Es war ein leiser, lauter Seufzer
die Stimme des Meeres an diesem Nachmittag ... der Tag,
nicht sterben wollen, mit goldenen Krallen
Von den Klippen aus leuchtete es auf.
Aber sein Busen hob das Meer mächtig,
und die Sonne endlich wie in einem prächtigen Bett,
Die goldene Stirn sank in den Wellen,
in einer feurigen Glut rückgängig gemacht.
Für meinen armen schmerzenden Körper,
für meine traurige zerrissene Seele,
für mein verwundetes verwundetes Herz,
für mein bitteres müdes Leben ...
Das geliebte Meer, das gewünschte Meer,
das Meer, das Meer und nichts denken ... !
Verfasser: Eduardo Marquina (Spanien)
Für dich, für den ich sterben würde,
Ich mag es, dich weinen zu sehen.
Unter Schmerzen gehörst du mir
zum Vergnügen verlässt du mich.
Verfasser: Manuel Reina Montilla (Spanien)
Wenn wenn die üppige Feder ankommt
Ich betrachte auf der Wiese,
göttliche Rosen und rote Nelken,
Ich erinnere mich an deine Wangen und errötete.
Wenn der Sommer bei der Ankunft der Schatz scheint
der goldenen Ohren,
und die strahlend blauen Nächte,
Ich erinnere mich an deine Haare und dein Aussehen.
Wenn der Herbst kommt, höre ich die Brise,
das unentschlossen wandern
zwischen den blassen Blättern murmelt er,
Ich erinnere mich an deine melodiöse und reine Stimme.
Und wenn der Winter den weißen Schleier trägt
von Schnee und Eis,
und aus dem Nebel die düstere Kapuze,
dein Herz Ich erinnere mich schwarz und kalt.
Verfasser: Manuel Reina Montilla (Spanien)
Sie starrten auf deine funkelnden Augen
die Kristallpalme, die Lymphe
rein aus dem Auslauf, der in das Dickicht fließt,
sein Saphir- und Diamantstaub,
wenn krank, mit zögernden Schritten,
Eine Frau näherte sich traurig,
und bat dich um Almosen mit Süße
Fixieren auf Sie flehende Blicke.
Die Perle, die in deiner Hand leuchtete
Du hast dieser armen und leidenden Frau gegeben,
der wegging und vor Freude weinte.
Ich bewegte mich dann und ehrfürchtig,
Ich habe dich nicht auf die Lippen geküsst, die ich früher hatte,
Aber auf der edlen und leuchtenden Stirn!
Verfasser: Manuel Reina Montilla (Spanien)
Im gotischen Fenster sitzen
da waren du und ich, mein alter Liebhaber;
du, von Schönheit und Vergnügen, strahlend;
Ich, versunken in deine souveräne Schönheit.
Sehen Sie Ihre frische üppige Jugend,
eine laszive flüsternde Biene
nagelte seinen versteckten Piercingpfeil
in deinem sanften Busen aus Schnee und Scharlach.
Viva Tropfen durchsichtigen Blutes
auf Ihrer rosigen und bezaubernden Haut
leuchtete wie ein leuchtender Rubin.
Meine eifrige Lippe auf der kleinen Wunde
Ich stampfte eifrig ... würde ich nie!,
dass dieser Tropfen mein Leben vergiftet hat!
Verfasser: Manuel Reina Montilla (Spanien)
Aus blauem und verziertem Silber
da ist der schnelle Wasserfall;
blau den breiten Horizont;
grün die schöne Laube,
und die Wiese und der Berg.
Die üppige Blume leuchtet
ihre Parfums und ihre Pracht;
und Lieder der Liebe singen
dieses Gedicht mit Flügeln
dass wir Nachtigall nennen.
Die düsteren Haine
sie sind mit grünen Schleier bedeckt;
und baden in Harmonien,
diese Nächte, die Tage sind
und jene Tage, die der Himmel sind.
Die Luft ist entzündet,
und das Schöne mit ihrer Geliebten,
zu den Strahlen des Mondes,
Kreuze in perlmuttfarbenem Gefäß
die leuchtende Lagune.
Alles ist hell, Brise, Farben,
Atmosphäre, Süße, Ruhe,
Vögel, Notizen und Blumen.
Nur in meiner Brust gibt es Schmerzen
und Ernüchterung in meiner Seele.
Verfasser: Manuel Reina Montilla (Spanien)
Eine Blume kann gesehen werden
im dunklen Schlachtfeld,
und seine Blätter, vom Wind bewegt,
von Rauch und Blut sind emailliert.
Ein galoppierendes Ross nähert sich,
und bald wird er darauf treten;
plus eine starke und kräftige Hand
stoppt es und die Blume wird gerettet!
Heute sieht es so aus
im dunklen Feld meiner Seele,
eine rein weiße Blume:
die Blume meiner Hoffnung.
Das fliegende Ross der Leidenschaften
ist im Begriff, es zu zerstören.
Wehe ihr, wenn deine gesegnete Hand
hört nicht auf zu marschieren!
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